Serão versos antigos
os que ficarão comigo
Dirão: já foram lidos
pertencem ao passado
Eu estarei contrito em modo de ofertório
Recitando talvez o que não foi escrito
Na areia onde existir o mudo sacerdócio
não haverá lembrança do que manteve viva
a página do livro, a fala em rosto imóvel
Será só a estrita comunhão de um rito
Que dividirei com os anjos e os mendigos
Serão os versos livres da concentração mesquinha
Gotas do oceano, flores de um abismo
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