Nei Duclós
Só digo o que não vem na cabeça
Só leio o que não me cai nas mãos
Só escuto o que nunca pensei
Só vejo o que não consigo enxergar
Só mostro o que vou esconder
Só pergunto o que tenta calar
Só respondo o que jamais perguntei
Só tenho o que deixei escapar
Só volto quando não desisti
Só amo se for a única lei
Só sonho o que já realizei
Só canto o que nunca ouvirei
Nei Duclós
Nei Duclós
Escrevo romances esquecidos
poemas dispersos, contos ocultos
Escrevo memórias tristes
artigos aos pulos, biografias
da indústria, currículos infames
Escrevo ideias vadias
canções recolhidas no lixo
ensaios absurdos, textos
sem assinatura, literaturas
perdidas, lendas avulsas
Escrevo por puro artifício
vocação fora do assunto
compulsão doentia, servidão
de herança, situação aflita
repertório tardio, luzes pífias
Escrevo como Deus manda
quando está distraído e decide
permitir que o vício assuma
as dores da virtude. Escrevo
como quem persegue a epifania
Nei Duclós
Nei Duclós
E se tudo for perdido
Carregado pela enchente
Cidade onde sobrevivo
País que ficou doente
Vou em cima do telhado
Com vizinhos descontentes
A roupa toda molhada
O frio, a fome e a sede
Na espera de um resgate
Que Deus há de olhar a gente
Vou levar os meus cachorros
E um cavalo de corrida
No barco de salva vidas
Que a garotada dirige
Anjos que os santos enviam
Das nuvens preocupados
Só levarei a certeza
De que vou seguir em frente
Do abrigo mais carente
À estrada já sem ponte
Em direção ao destino
Do náufrago contra o vento
Em cada lugar eu me apronto
Para ficar por um tempo
O arco-íris promete
Uma trégua de esperança
Nei Duclós
Nei Duclós
O balde cheio da memória não mata a sede sem a poesia
Esvazia meu coração o sabor salobro da amargura
E adoça com sonho o fôlego da vida
Promessa que nos faz eternos
Quando nos lembramos
Nei Duclós
Nei Duclós
Cancele o poeta
Não o convide para nada
Diga: estamos lotados
Não há mais espaço
Assim ele aprende
A ficar calado
Como ostra na água
E pássaro amargo
Prove que é nulo
Que cultiva a soberba
Bem metido a besta
Com obra obsoleta
Ficou para trás
Como um velho soneto
Não soube abraçar
A linguagem porreta
Ao passar em seu rumo
Troque de calçada
Os cães o farejam
Como um lixo na rua
Não importa se a lua
É sua musa profana
Ou se a deusa Poesia
Quer jogá-lo na cama
Nei Duclós
Nei Duclós
A natureza não opõe resistência
Teu fogo interior aflora na pele
Água parada se transforma em enchente
Terra molhada cheira a desejo
Por mais que não queiras teu corpo oferece
O que tu esconde em íntimas vestes
Meu sonho grudado como bicho do mato
A força que trago em torpeza e recato
Melhor não falar tanta evidência
Parece exagero minha imprudência
Mas estou no limite, estrela cadente
E caio no mar como um quarto crescente
Nei Duclós
Nei Duclós
Cansei de me declarar sozinho
Sem que me ouças, tão distraída
Acho que sabes que exerço o assédio
Mas finges de amiga, extrema doçura
Delícia restrita a um aceno de longe
Limite do abraço que não se consuma
Bastaria um sinal sem compromisso
Toque brutal de emoção consentida
Ficaríamos prontos para o que desse e viesse
Delírio na cama ou dança em rodízio
Mas és arredia em teu passo de gringa
Colona rodeada por toda a família
Que não se permite o sabor da aventura
Só me resta então mergulhar neste ofício
Em que localizo a melhor fantasia
Teu jeito de flor que parece meiguice
Mas é turbilhão de fervor feminino
Nei Duclós
Nei Duclós
Primeiro livro de Rubens Jardim (1946-2024) em 30 anos, “Cantares da Paixão” rompe com os diques aparentemente sólidos de um tempo mau. (Atenção: leia abaixo, na seção Extra, a bela carta enviada por Rubens Jardim comentando este texto publicado em 2008).
Nei Duclós
A essência da tirania é interromper o fluxo do pensamento, último reduto da liberdade. As falas internas, as que se formam espontaneamente antes de serem expressas, são substituídas pelos arremedos de linguagem. O jingle que não sai da cabeça, a palavra de ordem jamais esquecida, a frase bem sacada que costura conversas, os jargões corporativos, os apelos políticos, as evidências históricas: eis um conjunto perverso que habita esse vácuo provocado pela interrupção do livre pensar.
A ele se soma a poesia, que continua cumprindo o papel de adorno de luxo, de emoção barata, de sabedoria-minuto, como costuma acontecer no atual estágio em que o trocadilho foi entronizado como insight esperto das mercadorias mais descartáveis, as pessoas. À custa, inclusive das grandes obras poéticas, que o deslumbramento sob medida transforma em lixo graças à repetição vazia, como é o caso do binômio passarinho/passarão. No mesmo recinto, suam os corpos ansiosos dos poemas metidos a besta, passaporte para notoriedades e até mesmo verbas públicas.
Esse acervo trágico é o escolho trazido pela maré alta do capitalismo de farol, o sistema que tenta se safar ao definir como bolha o que era tido como mercado até a véspera do colapso. De farol porque obriga o cidadão despossuído a lutar pela sobrevivência na instabilidade dos cruzamentos, e não na solidez do trabalho bem remunerado. No Brasil, a ciranda financeira, que a tudo reduz a pó, se aliou à longa presença de governantes apartados da cultura. Como vasos comunicantes, elas alimentam o esquecimento programado, que esvazia e reparte em postas a identidade da nação desconstruída.
Contra isso se insurgem, reduzidos ao silêncio, os poetas que mergulham na poesia com a gana de romper esses diques, mesmo que o reconhecimento fique no limbo, a obra submerja no esquecimento, se confunda no excesso de ofertas da rede virtual, ou o livro tarde. É o caso de Rubens Jardim, que lançou “Cantares da Paixão” (Artepaubrasil, 159 páginas), seu primeiro livro em 30 anos, um arsenal poético fartamente ilustrado e que vem em socorro dos que não se entregam às imposições das falas oficiais. Apesar da auto-imagem do poeta ter sofrido o impacto da indiferença, tanto é que se considera “menor” (vício da crítica literária inventado por Antonio Candido), este livro é um conjunto de assombros.
Não apenas pelo lugar que Rubens Jardim ocupa, de fato, na literatura brasileira, desde os anos 60 ao participar como protagonista da movimento Catequese Poética, liderado por Lindolf Bell, que inaugurou no País o evento cultural de massa em praça pública. O poema manifesto, tornado tradicional pelo tempo transcorrido e resgatado agora na memória impressa, é apenas um aspecto de seu trabalho. O mais importante não é sua “pertença”, sua biografia poética, mesmo que o núcleo de onde surgiu seja de citação obrigatória. O fundamental, em Ruben s Jardim, é o deslocamento do poema para fora da linguagem, o que é feito com maestria, no uso da palavra conhecida e na eventual quebra silábica do discurso.
O poeta reconhece: “Parca é a palavra./ Este é o celeiro-livro/ na livre escolha/ esquálida/ das espigas.”A colheita escassa no inventário do verbo sem nenhum poder empurra o poeta para longe do poema, transformando-o num catador de estilhaços, os restos de algo irreparável.
Impossível reproduzir numa resenha o impacto do trecho final do livro, que homenageia o primo tragicamente morto na queda de uma janela. O título é “Estrepitoso estrepe” e podemos selecionar alguns momentos, sem reproduzir o design dos versos na página: “Tenho velado nestes 50 anos a tua queda e não consigo remover do chão as marcas do teu corpo nem comover os degraus na escalada da tua morte. Hediondo instante. Você me deixou mais só diante do raio da rua e adiante de mim mesmo, irretratável realidade”.
Um soneto admirável na página 78 é mais um exemplo desse jogo que ele prefere decidir na arquibancada, ou na várzea, enquanto o campeonato corrompe o meio do campo: “Toda mulher é uma viagem/ ao desconhecido. Igual poesia/ avessa ao verso e à trucagem,/ mulher é iniciação do dia,/promessa, surpresa, miragem./ De nada adiantam mapas, guias,/ cenas ensaiadas ou pilhagens./ Controverso ser, mulher é via/de mão única, abismo, moagem./ É também risco máximo, magia,/ caminho íngreme na paisagem./Simplificando: mulher é linguagem,/ palavra nova, imagem que anistia/ o ser, o vir-a-ser e outras bobagens”.
Fica estranho dizer que o poeta se coloca fora da linguagem para lá encontrar a essência, a origem, o sabor, a história e, agora sim, o pertencimento da palavra. Mas essa é a solução encontrada pelo talento, esse mistério da sabedoria. O que vale é fazer parte de um povo e não de um grupo, mesmo que um seja representação do outro. Misturar-se ao caos primordial onde o verbo tem a força da criação e faz parte das rotinas é talvez do sonho de todo poeta, um árcade por excelência, pois sabe que da natureza flui o poema. No convívio com a terra, esse universo não literário, é que a poesia se salva. Em Jardim, há inclusive uma Marília de Dirceu: “Anarda era imprevista como as provisões, o pasto, o repasto. Prato bipartido Anarda se unifica: seu próprio rosto é um retrato.” Ou : “Anarda era uma viagem dentro do tinteiro. Cor e acorde, Anarda era uma âncora dentro do tinteiro. Antes marco e agora traço, Anarda é signo, insígnia, dentro do tinteiro.”
A consciência de que perdemos a batalha da linguagem, que as falas impositivas imperam na paisagem da cultura em ruínas, faz do poeta um outsider inclusive de si mesmo. Não que renegue o que fez ou tenta fazer. Mas porque insiste na busca e descobre que ao retirar-se, encontra. Nessa luta se desloca, sai para fora do mundo reconhecido. Como Jardim consegue ser um poeta do eu, como dizem, confessional a maior parte do tempo (seu grande poema para o pai expressa essa opção), se ele abandona a casa conhecida da poesia?
Sua escolha é consciente, a ruptura é fruto de árdua reflexão e exercício. E o deslocamento acontece como resultado desse esforço. No livro, uma longa entrevista foi incluída, demonstrando a complexidade de sua reflexão. Ao se manter fiel ao trabalho poético, sem vislumbrar nele nenhuma utilidade, Jardim reencontra o impulso do papel do poeta, mesmo sem usar a máscara que deveria defini-lo. Encontrar um lugar comum (de todos) fora da mesmice é uma contradição bem ao gosto da máxima de Torquato Neto: “Leve um homem e um boi ao matadouro. Aquele que berra é o homem, mesmo que seja o boi”.
Ao contrário de quem se entregou à tirania da falsa linguagem, Jardim exercitou o berro. Sorte de quem lê ou ouve: sua voz é melodiosa, e tem a vibração de uma passeata, aquele movimento coletivo de rua, que era aclamado nas sacadas da nação ainda esperançosa. Com “Cantares da Paixão”, a palavra, que tinha sido expulsa, voltou, como se ainda fosse possível reinaugurar o milagre.
EXTRA : RUBENS JARDIM LÊ ESTA ANÁLISE DA SUA POESIA:
"Nei, meu caro. Nunca na minha longa trajetória poética, alguém escreveu algo semelhante. Não sei explicar, mas você tocou em pontos sensíveis da minha alma. Gostei muito da contextualização da tua análise. Também sinto esse acervo trágico da emoção barata e da sabedoria minuto. Mas nunca havia pensado que os meus poemas estivessem alinhados na luta para romper esses diques e as imposições das falas oficiais.
O certo é que esta tua resenha é que é um conjunto de assombros. Desde o título, A VOLTA DA PALAVRA, até seus afinados desdobramentos,você conseguiu me remeter de novo ao grande Jorge de Lima. Ele já escreveu, em poemas inesquecíveis, algo bem aparentado com o teu brilhante e afiado discurso:
"As palavras envelheceram dentro dos homens
separadas em ilhas,
as palavras se mumificaram na boca dos legisladores;
as palavras apodreceram nas promessas dos tiranos;
as palavras nada significam nos discursos dos homens públicos...
E, por acaso, a palavra imortal há de adoecer?
E, por acaso, as grandes palavras semitas podem desaparecer?"
Nei Duclós
Amor é uma personagem
Que uso na poesia
É limite da linguagem
Fruto da fantasia
Portanto não acredite
Na manha do verso livre
É carta que jogo fora
Sem endereço da escrita
Não colecione envelope
Que ostenta letra cursiva
É só um livro sem margem
Que nem a lua confia
Assim mesmo, não desista
Nem tudo é só desperdício
Sou urso que tua graça
Num segundo domestica
Nei Duclós
Nei Duclós
O barro barra o barco
Do bombeiro Bira
Que segue a pé com seu grupo
Na busca de sobreviventes
Mas em terra o cenário muda
E confunde o local exato do voluntário salvamento
Foram obrigados a abrir todas as casas
Enquanto cruzavam o lodaçal
Cada um amparando o outro
Ninguém ficou para trás
Até que ouviram alguém conversando
Num tom surdo de janelas fechadas
Descobriram então uma filha deficiente deitada ao lado dos pais mortos
Que não resistiram ao esforço de salvá-la
Com brutal hipotermia estava sendo tragada pela água
Na despedida que fazia a meia voz com o casal submerso
Voltaram com a mulher nos braços já na noite chuvosa que encerrava o dia cinzento
Era impossível voltar ao barco
Foram salvos por um helicóptero
Que fez maIs de uma viagem para levar o grupo para um lugar seguro
Isto não é um poema
É muito mais
É o relato do bombeiro Bira e seu punhado de bravos
Nei Duclós
Nei Duclós
O que é o amor?
É o medo de te perder
Ou de jamais ter você
É como enchente de rio
No chão que não dá mais pé
O barco das nossas dores
Recolhe as flores submersas
E não sabemos porque
O amor é uma tragédia
Que parece não ter fim
Navegamos na esperança
De um dia não ser assim
Mas somos doidos teimosos
Concha grudada em navio
Nei Duclós
Nei Duclós
Estranhei a presença de um papagaio entre os animais resgatados na enchente. Era um exemplar único entre gatos e cachorros apavorados pela solidão e a morte iminente. Já o papagaio mantinha a postura de um idoso sábio, conformado com a situação coletiva, talvez por não esperar mais nada ou pela dor da perda de contato com seus donos.
Estranhei por ser ave solta e que em tese poderia voar, dispensando o auxílio prestimoso dos voluntários civis, que improvisaram equipes de heroísmo diante da omissão da farda.
Sedentário e mudo, havia o agravante de ser azul, contrariando a tradição da espécie, verde, que tem indivíduos chamados de Louro.
No embalo da canoa precária, o papagaio azul era a imagem da impotência em meio à tragédia. Não tinha função nenhuma, pois não servia mais de adorno proibido por ser silvestre, nem divertia as visitas dizendo nome feio. Não dispunha de um ombro de pirata para fingir poder e também não era um clássico papagaio fanho de anedota.
Era uma criatura deslocada, como nós. Não pertencia à natureza, da qual nunca fez parte por ter se originado no cativeiro. Não tinha uma casa, levada pelas águas. Era só um papagaio azul rumo a um abrigo, onde continuaria só, como um náufrago que se pergunta porque continuava vivo. É possível que tenha escapado apenas para ser capturado pela crônica de um escritor veterano e bizarro, que também permanece respirando, engolindo uma quantidade enorme de palavrões.
Nei Duclós
Nei Duclós
Deixei de escrever para pegar em armas.
Fui ferido na primeira batalha.
Correste para o hospital como voluntária.
Ditei então os versos que copiaste
para depois transformá-los em curativos.
Tive alta, junto com o resto da tropa.
Voltamos para casa na garupa
de caminhões sem assentos ou molas
Estavas feliz, segurando meu braço ferido
eras a única luz diante dos camaradas
Cantamos canções perdidas e um a um
fomos descendo em vilas que sobreviveram
Ficamos por último e já era muito tarde
A Lua, curiosa, espiava por trás do telhado
Vou preparar um chá, disseste. Que sorte
que estamos juntos depois de tanta guerra
Nei Duclós
Nei Duclós
Estranhas que te amo e saio cedo
Antes dos pássaros da manhã gloriosa
Como um fugitivo de nosso compromisso
Levanto acampamento sem desmontar a lona
Ficas chorona, não sabes ao certo
se volto ou se te esqueço agora
E qual é o emprego que mantenho
Quando libero os navios da barra
Não sabes o que fazer comigo, liso amante
É como no cânone do meu sindicato
Faço direito mas não me reconhecem
Reclamam que eu canto canções de outro tempo
Enquanto consigo o melhor resultado
Esperam que eu desista ao ser cancelado
No árduo trabalho de físico acervo
Assim voltarão aos seus afazeres
Com a importância de não fazer nada
És diferente, tens noção da hora
Em que levanto ao nascer do dia
Pronto para assumir a velha batalha
Mas cultivas o mesmo ressentimento
Só que contigo minha fuga é aparente
Neles eu enterro qualquer providência
E em ti no fundo nunca vou embora
Nei Duclós
Nei Duclós
Era ele versus a censura, a opressão, a ditadura
Foi-se junto com o século por camaradagem a seu tempo
Marcou presença no coração dos contemporâneos
Nós, seus observadores, convocados por aquela estranha coragem
Queríamos lutar e não tínhamos armas
Queríamos dizer mas nos faltavam palavras
Estávamos confinados no nosso frágil querer
Até que nos tornamos seus colaboradores
Não porque era um líder, pois não cultivava o heroísmo
Mas porque nos ensinava a não baixar a cabeça
E levantava o olhar acima da percepção coletiva
Que ele colhia misturado ao espírito sagrado do povo
Sem demagogia, apenas com a liberdade
Marcos Faerman
O nome próprio do jornalismo
A profissão que pergunta
O ofício que enxerga
A ocupação que nos falta
Em cada quadra da nação que tropeça
Nei Duclós
