Nei Duclós
Estar morto deve ser isso
Teu corpo não mais te pertence
Ele existe, remoto
Onde a lua pluga o deserto
Os dedos do pé, absortos
Funcionam como um incêndio
Que vês de longe
Na abóbada de um conceito
Lá moras, nessa cúpula do angelus
Rodeado de pombas virtuais
E sons na fila do poema
Queres voltar, maroto, mas ninguém
Consegue romper o vilipêndio
Esse esdrúxulo estar além de toda dor
RETORNO - Imagem desta edição: cúpula da Basílica de São Pedro
Nenhum comentário:
Postar um comentário