É cedo para dizer
se essa arte provocará
efeito
encontrando gerações lá adiante
quando houver cansaço deste tempo
Talvez recolham os luminosos restos
do que agora fazemos sem noção da sombra
que nos aperta sempre
sol que implode lento
Ou nos esquecerão, falsos herdeiros
satisfeitos com o que perderam, fogo extinto
Se souberem que não importa a estação
mas os seus frutos
bastará para a roda reencontrar seu eixo:
Este poema que não fiz direito
mas que me consumiu, água no peito
de um rio que alimentou a infância
e deságua no rosto frio do nosso esforço
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