Nei Duclós
Escuto flores ocultas na estação
Esperam passar o fogo nos jardins
Sabem que morrem se emergirem inseguras
No mundo cultivado pela dor
Mas não suspiram nem gemem na opressão
Das grutas sobre as nuvens invisíveis
As que tardam a chuva
Dão voz ao vento com tontos perfumes
Convidam o céu no rumo do futuro
Possuem as palavras há tempos esquecidas
Paz, prazer, reflexão e vida
Só se concentram no frágil existir
E isso é música composta na mudez
Parece estranho mas é assim que funciona
Mesmo na loucura e a insensatez
Eu ouço porque lembro como era
Na minha infância a doce primavera
E hoje na idade adulta ainda procuro
onde estarão no tempo terminal
Elas se situam no meu pobre coração
Firmes no sonho apesar de todo o mal
Nei Duclós
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