A SOLIDÃO INVENTA

Nei Duclós

A solidão inventa os amores

que não a atingem.

É o conforto da fantasia,

espuma que alisa o mar

e volta todos os dias

Tornam-se perenes companhias,

como se fossem vida,

mas são doces na vitrine

Você se serve às oito da matina

e acredita no sonho que cativa

No fim estar sozinho é teu

verdadeiro amor, do qual não abres

mão, lobo faminto. Foges do coração

que te ilumina, assustado com a voz

em busca do perdão, pobre porcelana

Despertas zonzo sem saber onde fica

o corpo que deixaste à deriva

sentes uma dor, mas há medicina

o que não passa é esse gesto em vão

em direção à flor inacessível

RETORNO - Imagem desta edição: Obra de Evandro Schiavone.

FLOR E SOMBRA

Nei Duclós

O que te arrebata só a tempestade declama.

Tua flor me faz sombra. Acolhe-me em muros de pedra. Resistente pétala.

Palavras são apenas pistas para o que acontece de fato. Entre nós há mais do que dizem os versos.

Não faz sentido a palavra sem teu rosto. Maquias de sonho a pele que me beija.

Quero ver quantos dias aguentas sem que eu te cante.

O que parece poesia é insônia. O que parece fantasia é poema.

Partiste depois de me ler. Sou o bilhete que marca a página do teu livro.

Demoraste na distância, como se o tempo fosse extenso.

Escolhi a solidão quando desmarcaste a ponte. Fiquei pescando peixes de açucena.

Eras minha até um certo tempo. Depois, desistimos, tempestade de areia.

Não se consuma o amor que combinamos. Fica um voo ainda na penumbra, como um assombro.

Foi só uma noite. Mas o espelho ficou marcado com tua imagem. Ela reaparece toda vez que o tempo se banha de memória.

Temos ritmos diferentes. Eu ando à toa e tu desfilas com mantos.

Nossa obra é o que escutamos de sopros avulsos, de criaturas sem rosto. Somos naves espaciais que não deixam registro. Estivemos aqui? Ninguém acredita.

Quando partimos, deixamos o coração na chuva. Ele é anfíbio, respira por memórias.

Nada fica de ti em ti mesmo. Tudo pertence a lugar nenhum.

Ter só o que passa é ser.

Não olhe para trás, coragem de muitas vidas. Tudo o que passa fica ao teu lado, solidão que pede auxílio.

PROVAS

Se as coisas não deram certo não é porque tenhas fracassado. É porque a vida costuma pedir provas do teu amor por ela.

O tempo todo estou nessa. Foi-se o tempo de promessas. Agora é ação, palavra na forja, coração aberto.

A cabeça fica nas nuvens. Lá é a oficina da doçura. O resto acompanha, mecanismos da forma. Obedecem o coração que há na fantasia.

Já passa do que nos dissemos, a dor de um dia estar longe. Agora é hora silente, espaço do noturno encontro.

Teu corpo ausente me convida para a dança. Toco violinos de puro esquecimento.

Tudo é provisório, menos o sentimento. Ele cicatriza, ardendo.

Foi só uma noite. Mas o espelho ficou marcado com tua imagem. Ela reaparece toda vez que o tempo se banha de memória.

Gostaste deste final de tarde? Agarrei tua cintura com vários golpes de mestre.

Não jogue beijos à traição quando estiver no estádio lotado. Pode aparecer no telão.

Se você aparecer no telão do estádio, não abane que nem um panaca. Olhe profundamente para o nada. Cool.

Fui me fazer uma visita. Estava fechado.

Quando partimos, deixamos o coração na chuva. Ele é anfíbio, respira por memórias.

INVISÍVEL

- Meu avô disse que o senhor não existe, disse o garoto.

- Escute os mais velhos, disse Jack o Marujo. Eles limpam o mundo dos excessos da fé.

- Estás sumido, disse o visitante.

- Sou invisível, como o vento, disse Jack o Marujo. Moro no mar, durmo na gávea.

Deixo sem ponto o verso que apronto. Aprovas antes de ver, só pelo sopro.

Nem me importo mais com isso, diz ela, todos os dias

FORÇAS

Escreva na água quando houver paz
disse o Mestre. Faça espuma
para acompanhar os pássaros

Junte forças para o teu poema
quando fores à guerra

VOZ E CORAÇÃO

Voz e coração. Disso és feita
perfeita em arte temporã
cantas para que haja corpo
jogo aberto antes da manhã

De brinde teu rosto satisfeito
flor feminina na luz de neón
melodia da tua leitura atenta
fios de prata em pernas de lã

SEGREDO

- Alguém por perto?

- Não.

- Algum encontro?

- Não.

- Você me ama?

- Muuuito.

- Não vou voltar, disse ela.

- Não precisa, disse ele. Nunca irei embora de ti.

- Dizes coisas desencontradas, opostas, disse ela. E não me fale que és muitos.

- Sou todos, disse ele.   

O COMANDANTE ROVÈRE E A JUIZA NADIA

Nei Duclós

Cena magnífica no episódio de ontem da série Boulevard Du Palais, que está no ar há 13 anos, e é transmitida com legendas em português pela TV5, canal 204, da NET (que faz parte do pacote extra de canais estrangeiros por apenas R$ 9,90). O comandante Philippe Rovère, detetive da polícia judiciária, espera seu grande amor oculto e não correspondido, a juiza Nadia Lintz, na saída do hospital.

Rovère, sessentão de capote até os pés e chapéu de feltro desabado, barba por fazer, alcoólatra e traumatizado há anos pela morte de um filho, mas que resolve todos os casos com seu jeito aparentemente ausente e distraído, é visto com agressividade pela juíza que pergunta o que ele estava fazendo ali.

- Me preocupo com você, disse ele, pois sabia que a mãe de Nadia, de 86 anos, acaba de morrer.

- Me deixe só, disse ela.

- Você está sempre sozinha, gritou Rovère, que não admitiu ser excluído daquele momento importante.

- Meu pai era um canalha, diz a juíza, e enriqueceu na guerra. Por isso me separei deles. Agora me deixe em paz.

- Essa foi a vida deles, diz Rovère. E a tua? Te escondes porque te sentes culpada de algo que não te diz respeito. É mais fácil fracassar do que encarar isso de frente.

A juíza pára, com um pequena caixa nas mãos onde estava os objetos deixados pela mãe morta.

- Porque tua mãe não era como querias, isso não impede de amá-la, diz o grande detetive.

E os dois se abraçam. Ela aos prantos. Rovêre não chora.

- Meu pai também já foi. Agora você é minha única família, diz ela.

- Meus pêsames, diz o grandalhão.

Coisa mais maravilhosa. Uma série sem pretensões, clássica em seu esquema de romance policial (série noire de Gallimard : Les Orpailleurs, de Thierry Jonquet, e sua continuação, Moloch), cuida dos detalhes, os personagens bem amarrados com atores competentes (Anne Richard e Jean-François Balmer) e diálogos que fazem chorar as pedras.

Adoro Boulevard Du Palais. Me chamem de comandante Rovère.

VOAR O MOMENTO

Nei Duclós

Em vez do sonho, te passo a biografia. Vida palmilhada em barreiras sem fim. Calçadas rotas, ruas de ruído, ar de fuligem. O poema como perspectiva.

Não tenho mais memória, liberdade é esquecimento. Faço como os pássaros, que voam o momento.

Cultivei muitos rostos, adaptados às arestas. Por isso tenho ângulos e florestas.

Fazer o que não gosta acrescenta. Fazer o que gosta melhora. Nesta gangorra compomos a obra.

Não é álibi, é contingência. Somos soldados rasos do tempo.

Em algum lugar te precisam. Só te acham se estiveres em movimento.

Vieste me buscar, flor selvagem. Perfume bárbaro, de mato cerrado.

Fui buscar poemas na despensa. A porta estava trancada. Risquei então na porta um verso a faca: o que fica na frente jamais passa.

Quando tudo te falta, te socorre a palavra. Habita teu coração exausto.

Pisei no pampa molhado. Barulho de flor amassada. Perdizes fogem ao largo. Nuvens espiam os pássaros.

Fazemos parte da natureza. Sou água, és correnteza

 Os fatos nada tem a ver com a previsões

Perdemos o poder de sedução. Tudo está claro demais para os enredos. Nos resta a decisão de continuar querendo o que nem sempre vale a pena.

Não me escondo, floração da serra. Faço a trilha orientado pelo andar do vento.

Aos vinte, não estamos prontos. Aos oitenta, passamos o ponto.

RETORNO - Imagem desta edição: foto de Margareth M. Ju. 

SIGA O VERSO

Nei Duclós

Siga o verso que te atinge. Nascido em qualquer fonte, em qualquer dia.

Nada importa, apenas nossa sintonia. O carinho e tua graça.Lindaça.

Navego em teu arrepio a distância. É como se fôssemos grude num barco em movimento.

Olhando em torno, não vejo mais ninguém. A não ser o encontro que ainda não marcamos.

Venho a campo com bandeira. Nela escrevi teu poema.

Ponho na janela os versos que são para ti. Depois mostro a origem, teu rosto em meu espírito.

Me deixas só, depois da leitura. Volto à origem, minha fantasia

Te vejo no colo de alguém. Não consigo te perdoar, abraço de nenhum lugar.

Estavas de tocaia na paisagem deserta. Pisei na flor por acaso. Mas ela grudou na roupa com seu poder de perfume. Agora durmo ouvindo o arrulho que me sopras, ferida.

Toda essa boniteza mela o poema

Leitura muda que vibra. Mexes em redemoinho sobre o poema.

Cama dividida entre acordos precários. Gritas quando atinjo o alvo.

Teu perfil de horizonte exibe colinas de glória. Percorro cada milímetro do que teces no mistério.

Sentes que estamos no mesmo barco, algodão doce em mar sem memória. Juntos agora, na eternidade.

Nada faz sentido, mas que importa? Ouço teus guizos, por pura sorte.

Corpo é o que adivinhas quando me jogo nas nuvens. Sentes o impacto do granizo produzido pelo destino.

Nasci no fim do inverno, quando florescias a distância. Te encontrei tardia, estrela Dalva.

Não são versos nem frases. É só o amor aprendendo a falar.

ESTUDEI VOCÊ

Extraí a crua beleza de grutas ocultas além das montanhas. Quis te mostrar, mas me vi em andrajos, com o corpo entregue entre espinhos. Me enviaste a chuva, flor inverossímel, porque me viste pelo espelho que tens entre as palavras..

Fiz canções desarrumadas, que canto nos intervalos do silêncio cultivado em jardins suspensos Seio que me escutas, fada.

Cruzei muitas vidas sem encontrar água. Me transformei nas pedras da paisagem. Mas vieste de trem, em plena alvorada.

Comecei uma nova série de trabalhos no ateliê de barro. Faltou alma para algumas esculturas, pássaros que te acompanham e ainda não abriram as asas. Mas teu rosto está pronto, marcado em meu coração de palha.

Estudei você. Mas não me sinto preparado. Acho que repito de ano, matéria de sonho.

ESTROFES

Não precisas de amor
porque tens de sobra
Mas assim mesmo te amo
porque esta é a obra

Pareces de trança, em foto antiga.
Mas são só sardas, em imagens vivas.
Te pego na curva, com teu vestido.
Toda de versos tecida

FRIEZA

Tua frieza não me incomoda mais. Estou livre desse compromisso. Que alívio.

Acumulei tempo, desperdicei vida. Deixei rastro, a poesia.

Digo o que os espíritos me sopram. Qualquer coisa, cobre deles.

Ser marginalizado é um status. É uma maneira cult de ser incluído. Mas ser marginalizado mesmo, sem essa pose, é não dispor de espaço nenhum

Ser ignorado é quando não te incluem nem entre os ignorados.

Impiedade é teu passatempo. Ignoras por esporte. Jogas pesado, sorrindo.

Poesia é liberdade. Inclui a liberdade de não ser poesia?

Nei Duclós