A DETETIVE

Nei Duclós

O dia só tira

Fica um resto

que decide a poesia

Em vão tentamos preencher o vazio

soltando a língua

Mas a cortina se fecha

Olhamos através do vidro

Alguém de campana na esquina

É a oculta detetive

Ela investiga as pistas

que deixei na cena do crime

São frangalhos de poemas

Inútil teimosia.

Ela procura uma carta perdida

Lá eu confesso:

Não soube terminar um verso

E te liguei, musa convicta

FELTRO

Nei Duclós

O melhores poemas são de feltro

Suavidade que adivInha a pele

Conforta no clima dos conflitos

Protege a atenção com algum carinho

São palavras apropriadas, não sedosas

Tem a rudeza de fibras ainda cruas

Cobre o piso com seu liso arrulho

São poemas para depois da guerra

Quando voltas para casa lastimado

E te recebem numa cama limpa

E uma colcha tecida pelo amor exausto

GRAVAÇÕES

Nei Duclós

O segredo, perdemos

confundidos no silêncio

Não deixou pistas

o que nos formou primeiro

Mas carregamos esse lance

cegos de vivência

esquecidos o quanto devemos

Mas basta uma voz, um canto

gravados no couro espesso

para que o sangue submerso

Emerja

DESPERTOS

Nei Duclós

É bizarro o perfil do velho louco

Pudera, vejam o que aprontam

com seus hábitos, plenos de deboche

Ninguém está livre de chorar na chuva

Nem de ler no escuro ou observar corujas

Tudo sumirá na voragem do crepúsculo

A insanidade é própria do que vive

A idade é a mistura sem princípios

Os cães conversam, as pedras ouvem

E as nuvens inventam as tardes tontas

Em que amamos sem nos dar conta

Estamos despertos porque o tempo existe

NAS MÃOS DO MILAGRE

Nei Duclós

Não se trata de mentira ou fingimento

O poema é outro departamento

É a verdade que todos desconfiam

A franqueza no mundo mesquinho

É a diferença da água para o vinho

Nas mãos do milagre sobre a mesa

Na vida onde entramos sem convite

SOPRO DE PÁSSAROS

Nei Duclós

Alguém do Alto toca sem querer na superfície do mundo

e carrega teu arquivo.

Não dá para reverter.

Rodas até o fim, quando se esgota o algoritmo.

Depois voltas ao estado liso de espelho

misturado ao repouso coletivo.

O que existiu no ser e seu destino

é um sopro de pássaros armando o arco-iris.