NO LIMBO

Nei Duclós

O esquecido não está morto

Há sempre a chance de ser vivo

Não que renasça só em espírito

Ou permaneça nos registros

Para consultas esporádicas

Quando lembram por um átimo

O que ficou no eterno limbo

O motivo é que brota no rodizio

Mudando a pele como cobra

E rasteja longe da armadilha

E se mistura aos convivas

Levando o susto nos eventos

Que logo se desvencilham

tirando a máscara explícita

Assim como o amor sempre retorna

Sem jamais ter ido embora

DEPURAÇÃO

Nei Duclós

Há urgência que depura todo dano

abas de excesso agora extinto

Fica o vórtice em denso movimento

a gerar na fricção a lava fria

que do repouso se atira no vazio

nas esferas repletas de granito

E não medra a hera, só o rosto liso

da palavra cinzelada em terra bruta

Carrossel que na espiral redime

o que perdemos em torpe simile

Sem criar a fresta que se expressa

pela flor acima do sublime

EXPOSIÇÃO

Nei Duclós

A nação não alimenta mais o sonho da cidadania.

O país testa o fôlego de todos quando se crucifica expondo as feridas

Negue seu nome antes que o canto do galo amanheça.

Mas não seria melhor resgata-la amorosamente 

como se faz nos acampamentos mendigos sob as pontes? 

Ou queremos briga amaldiçoando nossa herança?

Quanto mais precisa, a vítima é empurrada para o abismo.

Amávamos uma ideia confortável de Brasil. 

Hoje a temos nos braços, aos gritos.

Amor, essa palavra sempre em outra vida.

AMIGOS

Nei Duclós

Ficamos amigos mas não nos cultivamos

Às vezes nos debatemos no bate pronto

E só lembramos quando há algum apelo

Palavras virtuais que rolam pelos posts

Perdemos os amigos criados desde a infância

Sumiram, emigraram ou simplesmente se escondem

Aquela densa amizade de colégios e porres

Viagens de trem e brigas homéricas

Hoje somos luzes em dimensões tacanhas

Distraídos em salas de perfil anônimo

Nem vemos o velho amigo passar em direção a outro plano

ARMISTICIO

Nei Duclós

O ofício em estado de arte

É o que segura em tempo de guerra

O ourives com a aliança mais pura

O maestro a reger uma fuga

O escultor com a consciência do mármore

Ao poeta, por ser sem compasso

E não saber os pendores da trégua

por viver nos espaços intactos

os que sobram depois dos ataques

e por ter o dom da palavra

se encarrega dos atos mais pobres

Ele escreve urgente os recados

que o front acumula entre balas

e envia por sobre as trincheiras

a noticia temida e esperada

Os soldados que caem por terra

são por ele embalados em datas

Só depois do armistício é que leva

os poemas perdidos na mala

Por isso sua obra é a moldura

de uma cena na volta para casa

quando o filho retorna marcado

para a vida que o mundo estragara

PARA SOBREVIVER

Nei Duclós

Poucas palavras bastam

Para sobreviver um tempo

Um rosto, um pássaro

Algo sólido, um retrato

O vento que varre a varanda

A lua, sempre na frente

Pendurada numa nuvem

Poucas palavras bastam

Senti saudade

Eu te amo

E pronto

Já estás a pampa

Pleno de orvalho