HORA DA COLHEITA

Nei Duclós

Passado o primeiro tiro

Que ecoou aqui dentro

Nos acostumamos

É tempo de sobreviver

Miserável combatente

Dispersar no vento a obra de pano

Suja de pó e de lixo orgânico

Malhar em ferro frio o que não se dobra

Recolher-se ao grude na remota montanha

E em pura pedra submeter-se

Os tiros nos avisam

O chumbo chega quente

Fugimos para a rua

não há quem nos enfrente

Somos invisíveis espíritos de gesso

Há tempos atingiram nossa erguida fronte

Tombamos quando era a hora da colheita